Hetran
Ain't no Jesus in Snowtown, detective.
Я иду по жизни словно развернувшись спиной вперед. Нетвердой, заплетающейся походкой. Раз оступился, два - налетел на что-то.
Я не вижу будущего. Только прошлое. Каждый день, как путешествие сквозь сон. Каждая ночь, как панихида по нерожденным.
Вон, вдалеке мальчик. лет 12-13. Еще светло-русы волосы, неряшливый вид, рваная футболка. Он только что прочел "Властелина колец" и все лето будет выдумывать миры и сочинять стихи. И то и другое - в подражание. Больше всего на свете он мечтает стать фокусником.
Не помню, когда он умер. Лет в 17, на пути ко мне.
Чуть ближе парень-студент. Pink Floyd, Кафка, Камю. Мудреные чужие слова и абсолютная беспомощность при контакте с людьми. Чего он хотел? Кажется, счастья.
И вокруг, и всюду, и всегда - мертвецы. Люди, которых я знал. Которые хотели стать кем-то, быть кем-то, достичь чего-то. А потом стали нынешними собой.
И прошлые они стоят теперь в тумане. Те, какими я их помню.
Чем дальше, тем больше.
В эти моменты мне просто умирать. Мне - панически боящемуся перестать существовать.
Но когда я иду сквозь жизнь спиной вперед, смерть видится мне скорее другом. Шаг за шагом.
Мертвецы становятся старше, а те, ранние, теряются где-то в дымке.
Придет момент и я закрою глаза, чтобы заснуть и больше не просыпаться.
Может с болью, может тихо. Внезапно или ожидаемо.
К счастью, мне не дано знать.
Когда-нибудь я усну.
И призраки несбывшегося отпустят меня.