4 октября в продаже появится коллекционное издание «Властелина колец» и «Хоббита», в котором будет не 6, а целых 30 дисков: режиссёрские Blu-ray-версии фильмов + дополнительные материалы и бонусы. Также в состав издания входит копия «Алой книги Западных пределов» с кучей разных иллюстраций.

Коллекционку можно предзаказать на Amazon за 800 долларов. (с)

Имел я ваш макет! (с)

---

---

I love them movie posters.

---

Каждый раз в такую погоду я начинаю жалеть, что не курю. потому что стоять, тоскливо курить и ждать, пока перестанет дождь, кажется мне эстетически правильным.

---

---

Сны

Тот неловкий момент, когда полночи смотришь наполовину сай-фай, наполовину Санта-Барбару с коллегами в главных ролях.

---

Память на голоса - это прекрасно. Сначала с огромной радостью узнаешь в МакКри из Овервотча Эдера из Pillars of Eternity. Потом, смотря трейлер третьего сезона "Повстанцев" (и это, возможно, будет таки не единственное, что я из него просмотрю) улавливаю до боли знакомый голос.
Том Бейкер. Радость-радость.

---

Мне кажется, я чем-то серьезно провинился перед миром.
Не, серьезно, по какой еще причине он будет спамить мне во все инфоканалы вот этими ребятами:


Ах да, елси Вам дороги ваша жизнь и рассудок, не нажимайте плей.
В смысле, для кого они, вообще, существуют?
Ну ок, выглядят няшно. Будь я семнадцатилетней девушкой, а не парнем настолько старым, что стыдно, я б повелся. Может быть.
Ну, в смысле если б в свои семнадцать я слушал не Баха и Моцарта, а группу "Корни" (кто-нибудь их помнит? они ще живы? что с ними стало?)
Но ок, я могу догадаться о ЦА.
Но, Господи!
Это же неслушабельно!
Это настолько подростковый рок, в плане лирики, что страшно.
Они настолько лишены своего звучания, что не запоминаются совсем. В смысле, слушаешь их и вспоминается по меньшей мере десяток похожих групп.
Это такая сугубо специфичная западная, заточенная под подростков, "Ария": не совсем убогая в плане техники группа (а моментами так и годная), но неоригинальная от начала и до конца.
Аррррр!

---

---

Мне скучно и я спамлю малоизвестной гудовой музыкой:

---

ОДИССЕЯ

Итак,
поднимавшийся по лестнице человек,
- время двенадцать, энное декабря. XXI век, -
как любой обыватель - мудак.
Итак, он поднимается по лестнице.
О, стены; обоссанные и разрисованные
знаками, матерной руганью, именами
и объяснениями в любви.
Грязные стены блочных домов. Они
притягивают, как магнит
уличный шум - пустоту мира.
Квартира
полыхает от понимания тайны, в ней
человек поднимается по лестнице на самый верх,
то есть на самый последний этаж.
Расстояние в триста шестьдесят пять дней -
ругань и саботаж,
где цифры танцуют и время - враг.
Итак,
он стучит в эту дверь. Мудак,
что его там ждёт, кроме
электромагнитных волн;
магнитофона, компьютера, телевизора,
радио, видео, микроволновой печки,
девки,
которую надо любить,
потому что любить надо.
Я ненавижу этого гада.
Итак, дверь открывается.
Лай собак врывается
вместе с вонью парадной.
В моём государстве,
то есть в холодной и грязной стране,
где ничего не светит мне никогда,
всегда
люди ходят с серыми лицами.
Некоторых тормозит милиция,
некоторых даже отпускают
или пинают в своих отделениях
менты моего поколения.
Он вошёл,
она радостно шепчет – здравствуй…
Вот картина мелодраматической срани,
хотя он для неё, возможно, станет
кем-то, вроде Улисса, которого не было год,
и теперь он вернулся.
Фонари в подворотне пинают в живот
улицу.
И чёрный магнитофон
страдает музыкой прошлого
тысячелетия в комнате из восемнадцати метров;
в определённом смысле её ровеснице,
если метрическую систему перевести в года.
И они говорят, что всегда
будут друг друга любить.
Меня начинает тошнить. (с)

---

Классно же

---

Science!

---

О музыке

Капитан-слоупок передает:
FFS - не совсем то, что я обычно слушаю (гораздо чаще я это восклицаю), но годно.

---

Никогда в жизни я б не стал слушать нечто с названием Soil & "Pimp" Sessions, не кликни я по ссылке до того, как прочел его. Однако, внезапно, гудово.

---

---

Политота

---

Окей, сторитайм.
Как знают люди, которые со мной достаточно близко знакомы (да, аж один человек!), последние полтора месяца не были добры ко мне. В смысле, это был и остается долбанный марш смерти по сравнению с нормой. На самом деле, то, что почти никто об этом не знает, я нахожу предметом для гордости.
Энивей, в дополнение к событиям, которые и повлекли нынешнее состояние, последовала еще череда неурядиц, в подробности которых я вдаваться не собираюсь. Жизнь использовала на мне отточенный веками прием. "Вот тебе что-то, чего ты даже не догадывался что хочешь! Ну как, захотел достаточно сильно? Проникся возможностью? Обломись!"
Думаю, все проходили через нечто подобное. Не катастрофа вселенская, но достаточно неприятно. Приводит в итоге к тому, что просто стараешься отключить эмоции насколько возможно.
В общем, если просуммировать последние полтора месяца, то слово "дерьмо" - первое, что приходит на ум.

Но, это, ВНЕЗАПНО, не суть поста.
Понимаете, я думаю, у каждого из нас со временем скапливается некое количество личных примет. Рациональная наша часть, конечно, в них не верит, но нет-нет да и промелькнет грешная мысль на границе сознания: "не, сегодня четверг, по четвергам мне не везет, перенесу на пятницу". Так вот: моей личной приметой является "закон баланса". Если у меня в жизни все хорошо - грядет катастрофа. Плохо - возможно, случиться что-то хорошее.

А теперь к сути.
Я не знаток поэзии. По мнению некоторых, которое я полностью разделяю, я вообще в ней не разбираюсь. Это, однако, не мешает мне ее читать и любить. Так вот, одним из любимых поэтов последних лет для меня является Дерек Уолкотт. Да, возможно он не самый известный на свете. Но мне нравится. Судя по присужденной ему Нобелевской премии - не только мне.
Года четыре назад, еще в самом начале, я наткнулся на русский перевод одного из его стихотворений. И влюбился.
В смысле, если у меня есть любимое стихотворение Уолкотта - это оно.
Проблема состояла только в том, что английскую версию его я найти не смог.

Небольшое отступление: я хорош в поиске вещей. Найти плюшевую лису, которую продавали 5 лет назад в магазине, который перестал существовать на том месте? Изи.Найти "Светлячок" в эру раннего интернета на диск-развале где-то на краю мира? Окей! Если бы я был супергероем, поиск вещей был бы моей суперспособностью! (Да, я был бы унылым супергероем). Представляете, насколько меня печалил факт, что я не могу найти стихотворение? Раз десять порывался сдаться и заказать сборник с ebay. Писал на поэтические-форумы, возвращался к поиску десятки раз. Все, чего я достиг - половина. Половина стихотворения и все.

Ну и думаю, все уже догадались в чем суть поста. После 4-х лет поиска, после полутрамесяца страдания, закон баланса таки сработал и я нашел его. Скан страницы, представляете? И знаете, согласился бы и на 2, и на 3, и на 10 месяцев нынешнего дерьма, знай я, что такова будет награда.
(На самом деле, смириться со страданием просто. Убить в себе надежду - вот настоящий фокус).
Обе версии - русскую и английскую - привожу под катом:

русский

Деревня в два часа пополудни
- это апатия настолько сильная,
что охватывает даже цыплят и внушает желанье камням
спрятаться от солнца, и от двери до двери десяток пыльных
шагов - целая экспедиция, а пальмы и миндаль вешают головы,
и пьяные старухи рассаживаются по бортам
ломаных лодок, слишком усталые даже чтоб попрошайничать,
а у парней осоловелый взгляд, который ничего не говорит,
ни "убирайся", ни "привет"; никакого шума, даже случайного,
с моря не слышно; к этому ты привык, и даль слепит,
но иногда что-то вдруг пронизывает отмели и они выдыхают:
"кроме огромного облака, за которым следят альбатросы,
ici pas ni un rien", здесь нет ничего. А ничто, nada - это такая
улица с острыми тенями и с продавцами спокойными, как их просо.
И странно подумать, что белые башни Гранады - тоже nada,
когда глядишь на этот бело-горячий пустырь, и даже
голуби, которые взрываются стаями над Сан-Марко - тоже
nada, так же как эти мерные шаги цапли,
или круги альбатроса, патрулирующего лениво,
над крушеньем прибоя у скал, над ослеплённым заливом.
Только твоё воображение воспламеняет закатный
горизонт и окрашивает эти полчаса в цвет сожалений, когда
прибой, который старше чем твоя рука, пишет твёрдо и аккуратно:
"это ничто (nada!), и потому оно великое навсегда".

английский

The feel of the village in the afternoon heat, a torpor
that stuns chickens, that makes stones wish they could hide
from the sun at two, when to cross from door to door
is an expedition, when palm tree and almond hang their head
in dusty weariness, and drunk old women sit on broken canoes,
too tired to beg, and the young men have that dull stare
that says nothing, neither "Keep going" nor "Welcome". No noise
from the sea, the horizon dazzles; you are used to this,
but sometimes something else pierces and the swallows sigh it:
"Except for that enormous cloud that a frigate cruises
ici pas ni un rien", they say, here there's nothing. Nada
is the street with its sharp shadows and the vendors quiet
as their yams, and strange to think the turrets of Granada
are nada compared to this white-hot emptiness, or all the white
stone castles in summer, or pigeons exploding into flocks
over St.Mark's, nada next to the stride-measuring egret,
compared to the leisurely patrolling of the frigate
over the stunned bay, and the crash of surf on the rocks.
It is only your imagination that finally ignites it
at sunset in that half-hour the colour of regret,
when the surf, older than your hand, writes: "It
is nothing, and it is this nothingness that makes it great."

---

Это видео тут по одной причине: Алан Тьюдик играет в настолки.

---

Отсмотрен второй эпизод Preacher'а. Кэсседи стал лучше, все остальное хуже. Баланс, eh?